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lunes, 23 de diciembre de 2013

Feliz Navidad

A todos mis amigos del blog, felices fiestas y que el próximo años os traiga lo le pidais. un abrazo de un bloguero casi gallego.


Que hay mas bonito que una cena con velas cantando villacincos, televisión apagada, y todo apagado para fastidiar a algunos.

martes, 17 de diciembre de 2013

El señor Manuel

Que días llevamos, se nos va mucha gente. Ayer me llamaron de casa y me dijeron que se había muerto el señor Manuel él de la heladería, bueno, la heladería de mi pueblo que no existe desde hace un monton de años. Yo al señor Manuel le tenía mucho cariño, cuando era pequeño algún helado me regalaba y sabía que él que me gustaba era de mantecado, que buenos que los hacía, si señor. También recuerdo un día que salía del cine y volvía para casa, echale 11 años o así, que tan ensimismado estaba con la película de camellos y arena del desierto, que no ví un poste del tranvía que había en la acera. Cuando de repente se presentó ante mí y le dí con la frente y la ceja, mi cabeza retumbo entera y aún no tengo claro si dejó secuelas el golpe, solo sé que me puese a llorar, mientras sangraba y aumentaba el chichón. Fué entonces cuando el señor Manuel, que vivía allí mismo, me llevó a la heladería, me puso un trozo de hielo, me cortó la herida y me acompaño a casa. Desde aquella le tenía mucho cariño, y siempre que iba a por el helado me preguntaba como me estaba el cuerno, jajaj, de aquella ni sabía lo que significaba.
Hasta siempre señor Manuel.
 También adios a Peter O'Tool y a Rebeca


viernes, 6 de diciembre de 2013

Bye Madiba



 Siempre parece imposible hasta que se hace

 La grandeza de la vida no consiste en no caer nunca, sino en levantarnos cada vez que caemos

Nelson Mandela


lunes, 2 de diciembre de 2013

Mamma, mamá, mom, morte

Entre que ayer fue el día mundial contra el sida y hoy se cumplen 90 años del nacimiento de Maria Callas, que mejor que esta magnifica escena de Philadelphia. Ese agudo final siempre me pone los pelos de punta.


sábado, 30 de noviembre de 2013

Día internacional del ...



Mirabas y mirabas pero no apareció nadie, nadie se atrevió a mostrar su cabeza, ni sus dientes ávidos de sangre, y no te dabas por vencido y seguiste buscando entre la maleza, hasta que de pronto empezó a llover y te fuistes a apagar el fuego y poner el café.
Después, mientras el día avanzaba, la lluvia se volvió calor y el fuego en lujuria y te encendiste por dentro como el sol al verano, te desnudaste y gritaste, reiste y olvidaste, dormiste y callaste, amastes y mataste, hasta que se apagó el fuego en la lluvia y soñaste que soñabas.
Todo pasó de repente mientras la camarera te ponía el vino en la copa y tú te rascabas las cejas.

jueves, 28 de noviembre de 2013

Y el palmo lloró cantando


Ay, mi amor,
sin ti no entiendo el despertar.
Ay, mi amor,
sin ti mi cama es ancha.
Ay, mi amor
que me desvela la verdad...
Entre tú y yo, la soledad
y un manojillo de escarcha.


miércoles, 20 de noviembre de 2013

Día internacional del niño

Dos vídeos para entretener a un niño y de paso educarlo en algo de sacrificio y deporte. 



En el metro de Moscu, regalan tickets sí haces treinta sentadillas sin engaños. No para siempre, que debería de ser, sino para conmemorar que van a realizar los Juegos Olimpicos de Invierno.



Tambien, se cumplen 2 años desde que llegó Rajoy y lo que ello supone, y un monton de años que se murieron Franco y José Antonio Primo de Rivera, enfin, que algo tienen en común.

sábado, 16 de noviembre de 2013

No necesito problemas



Hoy he salido del hospital, la típica revisión anual buscando conductos semicerrados, o alguna masa no identificada dentro del cuerpo, infecciones raras o falta de funcionamiento de algún órgano gastado por los años. Como siempre te dicen que todo esta normal para mi edad, es decir, que me puedo morir en cualquier momento o puedo durar algun año más. Y como no, los consabidos camine usted, no tome alcohol ni fume, sea comedido en las comidas y procure no tomarse la vida con tanta seriedad. Que la vida son cuatro días.
Así que creo que a partir de ahora no necesito problemas, no quiero que me digas que no llega el sueldo, ni que los niños necesitan botas nuevas, o ese hijo que me echa la culpa de que es el único de su clase que no tiene coche, tampoco que me diga mi jefe que tengo que hacer mas horas y sacar el trabajo de diez días en seis, por ese misero sueldo que te dan, que mis empleados dejen de atosigarme con el terrible "para lo que nos pagas, bien trabajamos", o que el alcalde solo sepa quitar sitios donde aparcar y yo tenga que dar mas vueltas que un tonto para hacerlo correctamente, o ese gobierno de todos que hace que los ricos cada vez sean mas ricos, que nos quita la paga extraordinaria, que consigue que a los que trabajan se les pueda despedir mejor, mejor para los empresarios, claro, y que se asombra si alguien protesta.
De verdad que no quiero mas problemas, es mucho estres para uno solo y el médico me dijo que procurase no tomarme las cosas tan a pecho.
Me gustaria saber como se pueden eludir estas cosas, parece que la solución es quitarse uno del medio, pero no es justo, algo se podrá hacer, algo deberíamos hacer.
Como yo, somos muchos, que nos pasa? os gustan los problemas? vivís mejor con ellos? Pero claro, para evitar problemas hay que meterse en ellos y la rueda vuelve a girar.
Si alguien sabe la solución que me llame, estoy a su entera disposición.



jueves, 7 de noviembre de 2013

Centenario del nacimiento de Albert Camús.

EL EXTRANJERO
El asilo está a dos kilómetros del pueblo. Hice el camino a pie. Quise ver a mamá enseguida. Pero el portero me dijo que era necesario ver antes al director. Como estaba ocupado, esperé un poco. Mientras tanto, el portero me estuvo hablando, y enseguida vi al director. Me recibió en su despacho. Era un viejecito condecorado con la Legión de Honor. Me miró con sus ojos claros. Después me estrechó la mano y la retuvo tanto tiempo que yo no sabía cómo retirarla. Consultó un legajo y me dijo: "La señora de Meursault entró aquí hace tres años. Usted era su único sostén." Creí que me reprochaba alguna cosa y empecé a darle explicaciones. Pero me interrumpió: "No tiene usted por qué justificarse, hijo mío. He leído el legajo de su madre. Usted no podía subvenir a sus necesidades. Ella necesitaba una enfermera. Su salario es modesto. Y, al fin de cuentas, era más feliz aquí." Dije: "Sí, señor director." El agregó: "Sabe usted, aquí tenía amigos, personas de su edad. Podía compartir recuerdos de otros tiempos. Usted es joven y ella debía de aburrirse con usted.

Era verdad. Cuando mamá estaba en casa pasaba el tiempo en silencio, siguiéndome con la mirada. Durante los primeros días que estuvo en el asilo lloraba a menudo. Pero era por la fuerza de la costumbre. Al cabo de unos meses habría llorado si se la hubiera retirado del asilo. Siempre por la fuerza de la costumbre. Un poco por eso en el último año casi no fui a verla. Y también porque me quitaba el domingo, sin contar el esfuerzo de ir hasta el autobús, tomar los billetes y hacer dos horas de camino.
Albert Camús
Tremendo relato de Camús, para mí uno de los libros mas impresionantes que se han escrito. Quien no se ha sentido a veces como un extranjero? Una autentica joya.

 Quienes le conocieron, como el periodista Jean Daniel, fundador de Le Nouvel Observateur y amigo del Premio Nobel, dicen que «para saber lo que es un hombre feliz hay que haber visto a Camus delante del mar y el sol».

martes, 5 de noviembre de 2013

Garachico

Cuenta la leyenda, allá en Tenerife, que había un pueblo llamado Garachico. Este pueblo estaba dividido en dos por un barranco, en la parte alta alta la zona de los ricos, calles con pavimentos de mármol, casas de maderas nobles, mucho cristal y vistas al océano atlántico, en la parte de abajo la zona pobre, allí vivían los pescadores, albañiles, las criadas de la zona rica, los que trabajaban el mármol y la madera, y sus mujeres y sus hijos. Sus casas eran de barro y tenían ventanucos para respirar.
Un día, los ricos viendo que los de la zona de abajo se estaban enriqueciendo demasiado y que incluso alguno ya había comprado algún solar en la zona noble, decidieron recortar sueldos y derechos. Los pobres protestaron, hicieron huelgas y un día fueron a rezar al Padre Teide. El Padre Teide es un volcán hace algún siglo apagado o lo parece.
El volcán escuchó los rezos y sintió tanto dolor que se le hizo una llaga en el costado, y un día que todo el pueblo pobre estaba de huelga, empezó a vomitar lava por la llaga. La lava cogió camino del pueblo y rápidamente alcanzó las marmoreas calles del Garachico rico, allí iba fundiendo todo lo que encontraba a su paso y acabó con toda la gente y sus casas que habitaban en la zona rica. Después siguió bajando y llegó al barranco y ya tomó camino hacía el mar, dejando sin tocar las casas de barro de la zona pobre.
Desde entonces el Padre Teide es venerado y adorado por todo el pueblo.
Lástima que no existan más de estos padres detrás de cada parlamento, palacio, urbanización marbellí y similares, enfín seguiremos rezando.

martes, 29 de octubre de 2013

Y si no queda tiempo para decir las cosas...




Me dibuja un paisaje y me lo hace vivir,
en un bosque de lápiz se apodera de mí...
Te quiero a morir...

Ella para las horas de cada reloj,
y me ayuda a pintar transparente el dolor con su sonrisa.
Y levanta una torre desde el cielo hasta aquí
y me cose unas alas y me ayuda a subir a toda prisa, a toda prisa
 Te quiero a morir...

Y me atrapa en un lazo que no aprieta jamás
Como un nido de seda que no puedo soltar,
no quiero soltar, no quiero soltar
Te quiero a morir...





Joyas



 Pocas canciones de amor y porque no, pocos poemas de amor calan como esta Lucía que Serrat compuso hace algunos años. Estas letras, esta música y sobre todo la maravillosa voz de Pasión Vega, con ese sentimiento que solo ella sabe dar, hace que sea uno de mis temas favoritos.

Y tu sombra aún se acuesta en mi cama con la oscuridad, entre mi almohada y mi soledad.

No me canso de escucharla.

lunes, 28 de octubre de 2013

Deberían haber mas programas como este.

Si, anoche estuve cómodo escuchando a Perez Reverte, me gusta como dice este hombre las cosas, aunque a veces no estoy del todo de acuerdo, pero anoche disfrute como un adolescente y me encendí cuando la guillotina y sí, desde aquí mi apoyo a esa revolución que tal vez no voy a poder ver. Y estoy de acuerdo en que la nueva aristogracia son los políticos y ellos no dejan que te acerques, ni que les repliques, son como en la edad media algo parecido a Torquemada. Y tambien en que no somos capaces en ponernos de acuerdo ni en la miseria.
Pero si puedo echare una mano.

domingo, 27 de octubre de 2013

Gente que nos dejan

Gente que nos dejan, a veces dejando un hueco, a veces sin dejar nada, todo depende si ha sido un día perfecto o si ha sido un día de color estaño.
Bueno un recuerdo a dos grandes, dos iconos, cada uno por su sitio han sabido alimentar y alegrar mas de un corazón.




jueves, 24 de octubre de 2013

600 Imagino un día especial

Bueno, con esta ya son 600 las entradas.
 Todo comenzó cuando intenté hacer un blog para quemar alguna que otra desazón. Como no podía culpar a otra gente, empecé a escribir mis recelos con el mundo, y al hacerlo me dí cuenta que no era yo solo el que los tenía, y se fueron apuntando otra gente con los mismos picores y la verdad, me sentí acompañado.
Tambien buscando entre otros encontré líneas maravillosas que reflejaban a la perfección mis malestares, mis manías, mis tristezas y leí poemas impresionantes y libros que me ponían los pelos de punta y escuché musicas de aquí y de allá de ahora y de otrora y conocí trabajos de pintores, fotógrafos, bailarines, ingenieros y hasta algún carpintero que rompían moldes y que, como yo, tambien tuvieron sus penurias.
No pensé que tener un blog fuera una terapia tan buena y tan barata. Esto ya lo dije en la entrada 500, me repito, voy mayor, como 100 entradas mas mayor. Y al mismo tiempo tan enriquecedora.
Bueno, un abrazo a todos vosotros y agradeceros vuestros comentarios (siempre los leo, aunque a veces no conteste), para mí sois importantes, tambien a aquellos a los que he copiado, robado vídeos o poemas y a los que me dieron ideas para continuar.
Tambien decía en la entrada 500, que lo importante es el camino, no llegar. Itaca esta lejos, al menos eso espero.

martes, 22 de octubre de 2013

Mira que se lo digo

Mira que se lo digo, pero nada, ni p. caso. Con lo generoso que sería con ella, la llevaría a cenar mas veces, le compraría flores y algún vestido, la llevaría de vacac... bueno siempre la tengo que llevar. Enfín a ver si aprenden. Tambien yo estaría mas sano y saludable, que no sé si es lo mismo. lo cual es bueno para mi y para ella, ya que la pensión sería mayor. Ah y no me tilden de machista, por mí, ella tambien puede ir con sus amigas y "hacer cosas" como tomar café o ir de compras es más casi lo prefiero, porque cuando me toca acompañarla, siempre acabamos algo malhumorados por no decir hasta los c.

Robert Capa 100 años de su nacimiento

Si tus fotos no son lo suficientemente buenas, es que no te has acercado lo suficiente.

 (Budapest, Hungría, 22 de octubre de 1913 -Thai Binh Vietnam, 25 de mayo de 1954), seudónimo de Endre Ernö Friedmann, fue el más famoso corresponsal gráfico de guerra del siglo XX.







domingo, 20 de octubre de 2013

Wow



Wow, estoy harto de dudar
de vivir a la luz de ciertas
ataduras crueles del Sur

Los criados tienen el poder
Hombres, perros y sus mujeres mezquinas
echando mantas pobres sobre nuestros marineros.

Estoy harto de rostros austeros
Mirándome fijamente desde la torre de TV
Quiero rosas en la enramada de mi jardín; ¿entiendes?

Bebés reales, rubíes
Ahora deben reemplazar
a los extraños abortados en el lodo
Estos mutantes, comida de sangre
Para la planta que se aró.

Nos están esperando para llevarnos
Al jardín separado
¿Conoces con qué pálida y desenfrenada emoción
Llega la muerte en una hora extraña?

No anunciada, no planeada
Como un invitado asustado y muy amistoso
Que has traído a la cama.

La muerte nos hace ángeles a todos
Y nos da alas
En donde teníamos hombros
Suaves como las garras del cuervo.

No más dinero, no más vestidos lujosos
Este otro reino parece el mejor, lejos
Hasta que está la otra mandíbula que revele el incesto
Y suelte la obediencia hacia una ley vegetal.

No iré
Prefiero un banquete de amigos
A la familia gigante.

domingo, 13 de octubre de 2013

Natanael, hacía tiempo


Iba caminado, solo, es dificil escapar de la ciudad, te atrapa.


Un cielo gris envolvía el aire y a mi me costaba respirar


Supongo que no todo es tristeza, que también existe tu sonrisa


Entre atardeceres oscuros y mis pasos, silencios


Hacía tiempo Natanael que no te nombraba, me gusta hacerlo


jueves, 10 de octubre de 2013

LLuvia



Las cosas vulgares que hay en la vida
No dejan melancolías
Solo recuerdos que duelen
O hacen sonreír
Hay gente que se encuentra en la historia
De la historia de la gente
Y otras de quienes ni el nombre
Nos acordamos de oir
Son emociones que da la vida
La melancolía que traigo
Aquella que tuve contigo
Y acabé por perder
Hay días que marcan el alma
Y la vida de la gente
Y aquel en que tú me dejaste
No lo puedo olvidar
La lluvia me mojaba el rostro
Frío y cansado
Las calles que la ciudad tenía
Yo ya las recorrí
Ay… mi llanto de muchacha perdida
Gritaba a la ciudad
Que el fuego del amor bajo la lluvia
Hay instantes en que muere
La lluvia oyó y calló
Mi secreto para la ciudad
Y he aquí que golpea contra la ventana
Trayendo la melancolía

lunes, 7 de octubre de 2013

una mujer desnuda y en lo oscuro, asi era ella, un gorrion




Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo
un apagón o una noche sin luna
es conveniente y hasta imprescindible
tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera un resplandor que da confianza
entonces dominguea el almanaque
vibran en su rincón las telarañas
y los ojos felices y felinos
miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro
es una vocación para las manos
para los labios es casi un destino
y para el corazón un despilfarro
una mujer desnuda es un enigma
y siempre es una fiesta descifrarlo.
Una mujer desnuda y en lo oscuro
genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo
y es una gloria no ser inocente
una mujer querida o vislumbrada
desbarata por una vez la muerte.

benedetti

domingo, 6 de octubre de 2013

Con la boca cerrada o con la boca abierta

Que maravilla, lo bien que lo hacemos cuando tenemos la boca cerrada.





pero tambien podemos abrirla para hacer cosas como esta



domingo, 29 de septiembre de 2013

Momentos



Aquella noche caminaba solo,
me senté en un banco frente al mar.
Delante mia, miles de estrellas
y millones de gotas de agua me llamaban
yo era como una mota de polvo.
De pronto alguien se sentó a mi lado
nos miramos y me ofreció un cigarrillo,
quizás no supe entender, quizás la soledad
de ser polvo en el viento.



Yo vivía cerca del mar,
y una noche nos bañamos desnudos,
ella tenía los pezones de punta por el frio,
yo la abracé.
Después vino la despedida
y hoy aun recuerdo momentos.
Bellos momentos y a veces terribles,
supongo que no supe entender. 


 

martes, 24 de septiembre de 2013

Quizás, tal vez, es posible



Te quiero a las diez de la mañana, y a las once,
y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y
con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia.
Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me
pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la
comida o en el trabajo diario, o en las diversiones
que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con
la mitad del odio que guardo para mí.

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y
siento que estás hecha para mí, que de algún modo
me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos
me convencen de ello, y que no hay otro lugar en
donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu
cuerpo. Tu vienes toda entera a mi encuentro, y
los dos desaparecemos un instante, nos metemos
en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo
hambre o sueño.
Todos los días te quiero y te odio irremediablemente.
Y hay días también, hay horas, en que no
te conozco, en que me eres ajena como la mujer
de otro, Me preocupan los hombres, me preocupo
yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense
en ti durante mucho tiempo. Ya ves ¿Quién
podría quererte menos que yo amor mío?

Poema o lo que sea de Jaime Sabines

domingo, 15 de septiembre de 2013

Cosas por las que merece la pena estar vivo

Hacía un día soleado y caluroso, cuando llegué ya estaba el espeto casi listo, se mantenía caliente alejado un poco del fuego.

De la comida no voy a hablar, solo que eramos 15 o más, que comimos, bebimos, reimos y sobre las 6 o por ahí me tumbé en la hierba. La vista era magnifica pero me dormí un rato.


Cuando desperté empezaba a tener frío, pero no estuvo mal, tomé un gin-tonic, muy suave eso sí, y volví a casa.

sábado, 14 de septiembre de 2013

Algo de deportes

 Acaba de ganar la etapa mas dura de la vuelta a España, el mas pequeño del pelotón. Ah se llama Elissonde no sé si volveremos a saber algo de él. Pero para mí ya es un héroe.




 Este hombre me cae bien, ahí sentado viendo el entrenamiento de su equipo, el campo a estrenar. Aparte me acuerdo de mi padre que siempre fue del Bilbao. Un equipo querido porque solo juega con chavales de la cantera. 



martes, 10 de septiembre de 2013

Tan viejo y tan joven



Lo primero que quise fue marcharme bien lejos;
en el álbum de cromos de la resignación
pegábamos los niños que odiaban los espejos
guantes de Rita Hayworth, calles de Nueva York.

Apenas vi que un ojo me guiñaba la vida
le pedí que a su antojo dispusiera de mí,
ella me dió las llaves de la ciudad prohibida
yo, todo lo que tengo, que es nada, se lo dí.

Así crecí volando y volé tan deprisa
que hasta mi propia sombra de vista me perdió,
para borrar mis huellas destrocé mi camisa,
confundí con estrellas las luces de neón.

Hice trampas al póker, defraudé a mis amigos,
sobre el banco de un parque dormí como un lirón;
por decir lo que pienso sin pensar lo que digo
más de un beso me dieron (y más de un bofetón).

Lo que sé del olvido lo aprendí de la luna,
lo que sé del pecado lo tuve que buscar
como un ladrón debajo de la falda de alguna
de cuyo nombre ahora no me quiero acordar.

Así que, de momento, nada de adiós muchachos,
me duermo en los entierros de mi generación;
cada noche me invento, todavía me emborracho;
tan joven y tan viejo, like a rolling stone.


lunes, 26 de agosto de 2013

Extraños



Hoy la calle me recibió como a un extraño, caminaba por las aceras y nadie me miraba ni me sonreía, la gente no sonrie a un extraño. Hoy buscaba tu empatía pero me volví feo y temible, para la gente un extraño es malvado.
Pasé el pueblo con la gente tratando de adivinar que podría hacer, y suspiraron profundo cuando lo fui abandonando poco a poco. En las afueras vi figuras extrañas que se retorcían y atravesé sus montañas como un extraño, solo , con un rostro feo y malvado.





jueves, 22 de agosto de 2013

Una casa blanca y azul



Aquella casa era pequeña, sentado en el porche veía pasar las barcas cuando aún no había salido el sol. Barcas con un pequeño farolillo que iluminaba el mar. Gente que buscaban peces para vender en la lonja y así comer cada día.
Aquella casa estaba pintada de blanco y azul, tenía ventanas y puertas de madera y el suelo de terrazo, dos dormitorios y una gran habitación donde estaba la cocina y la mesa de comedor, que daba al mar. Después el porche donde unas viejas hamacas hacían de cama a la hora de la siesta y unas sillas dejaban paso al exterior donde unas escaleras te dejaban dentro del agua, al menos habría un metro y medio de profundidad.
En esa casa pasaba los veranos cuando era pequeño, allí aprendí a nadar y a coger lombrices, aprendí a pescar con pan y una botella y allí conocí a mi primera novia. 
Pero lo que mas recuerdo era cuando había luna llena, su reflejo en el mar iluminaba el porche y allí con una pequeña lámpara leía mis primeros libros y escuchaba la música que ponía mi padre en el tocadiscos. 

jueves, 15 de agosto de 2013

Vamos a bailar



Dale al play y despeja el sito veras como esta musica te hace mover las piernas, yo creo que la bailaba de pequeño, lo cual me hace sentir muy mayor, pero al mismo tiempo bastante rico en conocimientos.
Pues eso, verano, terraza, calor, gin-tonic y culpame a mi de la bossanova.

viernes, 19 de julio de 2013



Contigo
¿Mi tierra?
Mi tierra eres tú.

¿Mi gente?
Mi gente eres tú.

El destierro y la muerte
para mi están adonde
no estés tú.

¿Y mi vida?
Dime, mi vida,
¿qué es, si no eres tú?

sábado, 22 de junio de 2013

Rosalía y Galicia, 150 años de Cantares



Galicia no sería igual sin Rosalía de Castro, con su idioma particular y con toda la fuerza de su poesía.

Se cumplen 150 años de la publicación de su libro de poemas Cantares.

viernes, 21 de junio de 2013

Si no te conozco, no he vivido

Hoy es un día especial, se juntan los astros para hacer de las suyas en mi firmamento. Hoy me dieron permiso para jubilarme, hoy empieza el verano, hoy es mi aniversario de boda. Demasiadas emociones para un solo día, hoy he salido a la calle y he respirado la brisa del mar y me ha sentado bien.




Este poema es para mi mujer que mucho me aguanta, con quien el día a día se hace cómodo y porque mantiene los pies en la tierra, cosa que yo no sé hacer.

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

LUIS CERNUDA
 

miércoles, 19 de junio de 2013

Si me das a elegir



Entre el camino recto y el revirado, entre las estrellas o la luna, entre una sonrisa y una mirada, entre ese apretón de manos o ese abrazo, entre una escalera o una cuesta, entre ese vino y la vida, entre tus besos o tus arrumacos. Me quedo contigo

sábado, 8 de junio de 2013

Palabras que duelen



Son palabras que duelen, a veces uno trata de no hacer caso y dejarlas ir, otras veces se clavan en el pecho como dardos envenenados y hacen daño. Me hubiese gustado darte todo lo que pedías, todo lo que necesitabas, pero mi interior no llegaba a entender; cuanto más me volcaba en tí mas me exigía él. Yo trataba de contentaros a ambos pero poco a poco los dos pedíais más y más, mi alma se deprimía, mi cuerpo se desgastaba, mi corazón se confundía.
Duele, cuando toda la vida has estado luchando por los dos y ninguno llegó a agradecertelo, ninguno te regaló una sonrisa, ni siquiera esos pequeños momentos de felicidad que todos tienen, eran lo suficiente completos como para recordarlos, la otra parte odia que estés contento si no es con ella.
Y encima dicen que soy egoista, que solo pienso en mi mismo. Tal vez lleven razón, quizás debí de abandonarme en una cuneta y haber sido solo tuyo, pero seguro que ya te habrías cansado de mi y estarias muy lejos y yo? yo ni me tendría.
Por eso la próxima vez que digas algo, piensalo, porque a veces son palabras que duelen.

jueves, 6 de junio de 2013

De un libro que se llama Espejos

Eduardo Galeano  La sal de esta tierra

En 1947, la India se convirtió en país independiente.
Entonces cambiaron de opinión los grandes diarios hindúes, escritos en
inglés, que se habían burlado de Mahatma Gandhi, personajito ridículo, cuando
lanzó, en 1930, la marcha de la sal.
El imperio británico había alzado una muralla de troncos de cuatro mil
seiscientos kilómetros de largo, entre el Himalaya y la costa de Orissa, para
impedir el paso de la sal de esta tierra. La libre competencia prohibía la libertad:
la India no era libre de consumir su propia sal, aunque era mejor y más barata
que la sal importada desde Liverpool.
A la larga, la muralla envejeció y murió. Pero la prohibición continuó, y
contra ella lanzó su marcha un hombre chiquito, huesudo, miope, que andaba
medio desnudo y caminaba apoyado en un bastón de bambú.
A la cabeza de unos pocos peregrinos, Mahatma Gandhi inició una
caminata hacia la mar. Al cabo de un mes, tras mucho andar, una multitud lo
acompañaba. Cuando llegaron a la playa, cada uno recogió un puñado de sal.
Así, cada uno violó la ley. Era la desobediencia civil contra el imperio británico.
Unos cuantos desobedientes cayeron ametrallados y más de cien mil
marcharon presos.
Presa estaba, también, su nación.
Diecisiete años después, la desobediencia la liberó.

miércoles, 5 de junio de 2013

Un recuerdo para García Lorca en su aniversario


Nacido el 5 de Junio de 1898 en Fuente Vaqueros y muerto el 16 de Agosto de 1936 fusilado por algo que aún no he comprendido.



ALMA AUSENTE

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Federico García Lorca




viernes, 31 de mayo de 2013

Ahora, en un momento.


Ahora, en un momento o tal vez en varios días, algo tiene que pasar, quizás un meteorito, un rayo, una nueva versión de Los amantes de Teruel, o tal vez nada.
Capitalismo, comunismo, anarquía, movimientos hippies, 15 emes, revuelta de comuneros, revoluciones sindicales, primaveras árabes, o yo que sé.
El capitalismo democrático que no la democracia capitalista, sufre vaivenes lógicos a su idiosincracia, es lo que hay, y si ahora estamos en una recesión es porque el mecanismo funciona bien. Los seres humanos queremos que esto sea así. Y mientras lo importante sea lo que produces y no lo que vales, seguirá siendo así. Cuando el barco vuelva a la cresta de la ola, nos habremos olvidado de esta época y los que sobrevivan procuraran que no les coja a ellos la proxima depresión.
Bueno, ese fue mi arrebato politiquero. A mi lo que me gusta es bailar o hacer el amor o beber vino o tomar el sol o simplemente dejar pasar el día mirando el azul del cielo, espantando la moscas con un sombrero de paja. Esto no es caro, bueno hay que pagar los tomates y el arroz y el vino. Tendría que aprender algún trabajo manual. Si, ya se, me gustaria ser fotográfo de esos que estan en la calle, con un caballo de madera y hacer fotos a los niños creyendose Billy the Kid. Aunque pensandolo bien, tal vez acaben en Wall Street como capitalistas democráticos, haciendo reajustes a los fotógrafos que trabajan en la calle.

jueves, 23 de mayo de 2013

Adios a Georges Moustaki



Nació en Alejandría y murió hoy en Niza, a la edad de 79 años, amante de Edith Piaf a la que le compuso la canción Milord. Le meteque fue compuesta en 1968, 1968 es un año mítico.

Con mi acento de extranjero,
judío errante, de pastor griego
y mis cabellos a los cuatro vientos,
con mis ojos totalmente deslavados
que me dan un aire de soñar,
yo que a menudo no sueño,
con mis manos de merodeador,
de músico y de vagabundo
que se pillaron en tantos jardines,
con mi boca que bebió,
que abrazó y mordió
sin saciar jamás su hambre.
Con mi boca de extranjero,
de judío errante, de pastor griego,
de ladrón y de vagabundo,
con mi piel que se frotó
al sol de todos los veranos
y de todo lo que llevaba enaguas,
con mi corazón que supo hacer
sufrir como sufrió
sin hacer historias de esto,
con mi alma que no tiene
la menor posibilidad de salvación
para evitar el purgatorio.
Con mi boca de extranjero,
judío errante, de pastor griego
y mis cabellos a los cuatro vientos,
yo vendré mi dulce cautiva,
mi alma gemela, mi fuente viva,
vendré para beber tus veinte años
y seré príncipe de sangre,
soñador o bien adolescente,
como te guste escoger,
y haremos de cada día
toda una eternidad de amor
que viviremos a morir
Y haremos de cada día
toda una eternidad de amor
que viviremos a morir

viernes, 17 de mayo de 2013

Día das letras galegas


Emilia Pardo Bazan

Al acabarse el repecho, volvió el jaco a la sosegada andadura habitual, y pudo el jinete enderezarse sobre el aparejo redondo, cuya anchura inconmensurable le había descoyuntado los huesos todos de la región sacro-ilíaca. Respiró, quitóse el sombrero y recibió en la frente sudorosa el aire frío de la tarde. Caían ya oblicuamente los rayos del sol en los zarzales y setos, y un peón caminero, en mangas de camisa, pues tenía su chaqueta colocada sobre un mojón de granito, daba lánguidos azadonazos en las hierbecillas nacidas al borde de la cuneta. Tiró el jinete del ramal para detener a su cabalgadura, y ésta, que se había dejado en la cuesta abajo las ganas de trotar, paró inmediatamente. El peón alzó la cabeza, y la placa dorada de su sombrero relució un instante.
- ¿Tendrá usted la bondad de decirme si falta mucho para la casa del señor marqués de Ulloa?
- ¿Para los Pazos de Ulloa? -contestó el peón repitiendo la pregunta. - Eso es.
- Los Pazos de Ulloa están allí -murmuró extendiendo la mano para señalar a un punto en el horizonte.- Si la bestia anda bien, el camino que queda pronto se pasa... Ahora tiene que seguir hasta aquel pinar ¿ve? y luego le cumple torcer a mano izquierda, y luego le cumple bajar a mano derecha por un atajito, hasta el crucero... En el crucero ya no tiene pérdida, porque se ven los Pazos, una "costrución" muy grandísima...............

domingo, 12 de mayo de 2013

Por si te suena.




Sí, sí, hubo una época en que tuve 17 o 20 años y por aquel entonces llevaba pantalones acampanados, los famosos minipulles, pelo largo, y hasta bailaba el sirtaki y la yenca. Recuerdo que nos sentabamos en la arena y dejabamos pasar el día riéndonos entre las olas. Pero el tiempo pasó, pasó, pasó y volvió a pasar, uno se hizo como mas mayor, mas hombre? no sé. Creo que a partir de entonces todo fue demasiado deprisa, tan deprisa que ni siquiera tengo conciencia del tiempo que ha transcurrido. Solo recuerdo esfuerzo y esfuerzos para ir con el ritmo necesario que se me exigía como persona. Bueno eso pensaba yo.
Aprendí a vestirme, a cortarme el pelo, a escuchar otra música, a leer otros libros y a hablar con otros amigos. Aprendí a consolarme de algunos fracasos, a que no siempre se puede confiar en los demás, a que hay gente que venden más de lo que hacen. 
Hoy salí a la calle y pasé por una frutería, el escaparate era espectacular, los melocotones y las sandías brillaban y las manzanas, las ciruelas, las cerezas confundían sus colores y sus aromas. Y recordé cuando pelaba una naranja en la puerta de la calle, esperando a que llegasen los amigos para ir a la playa. En la frutería sonaba una canción, aquella con la que aprendí a bailar y darme cuenta de lo que cuesta mantener la calma de los instintos.

sábado, 4 de mayo de 2013

Momentos diferentes







Solo los recuerdos tienen color
el presente es gris
y el futuro no es
y en mitad de la noche recuerdo
gracias a esa música
gracias al calor de la noche
y enciendo un cigarro
y cierro los ojos
¡Cómo me gustaría que no pasara el tiempo!
Que este momento durase un poco más,
por mi mente: árboles, mar, tus ojos,
el calor del verano,
tus pechos desnudos, el sabor de tus labios.
Lluvia y sol pueblan paisajes de mi vida
¡Cómo me gustaría que no pasara el tiempo!
La ceniza no llega a su destino y cae al suelo
es el fin del cigarro
y en mitad de la noche, desnudo
recuerdo y siento frío
el piano dejó de sonar hace un rato,
ahora, solo silencio, sonrío
y por fin me acuesto.
Hasta mañana.

miércoles, 1 de mayo de 2013

Inquietante




 Lo que tú poder del arte,
Que desde abajo,
Has hecho que me levante,
De mala gana y lento
De las camas de la nieve eterna!

What Power art thou,
Who from below,
Hast made me rise,
Unwillingly and slow,
From beds of everlasting snow!

See'st tú no lo rígido,
Y maravillosa de edad,
Ahora no aptos para soportar el frío.

See'st thou not how stiff,
And wondrous old,
Far unfit to bear the bitter cold.

Apenas se puede mover,
O sacar el aliento,
Apenas se puede mover,
O hacer la respiración

I can scarcely move,
Or draw my breath,
I can scarcely move,
Or draw my breath.

Déjame, déjame,
Déjame, déjame,
Congelar de nuevo ...
Déjame, déjame,
Congelar de nuevo a la muerte!

Let me, let me,
Let me, let me,
Freeze again...
Let me, let me,
Freeze again to death!

domingo, 28 de abril de 2013

Cosas que pasan


- La dejé en la barra del bar tomando un vino, al despedirnos me besó en la cara y me fuí roto de dolor. No debería seguir mintiéndole, nunca se ha portado mal conmigo, al revés, juntos hemos pasado momentos maravillosos, días con muchas alegrías y mucha complicidad. 
Pero esta nueva mujer me ofrece algo que no me puede dar ella, me ofrece compañía y cariño, me hace sentir esposo y no amante, está dispuesta a pasar conmigo esas noches de soledad, a acompañarme en mis vacaciones, a ir de mi brazo a la ópera. No sé si le quiero, tal vez pueda llegar a quererle, pero por ahora mi corazón no le pertenece.
Por eso no quiero hacerle daño, no quiero que sufra, y no puedo sentirme peor que cuando balbuceo respuestas inconcretas a algunas de sus preguntas. A veces pienso que ella se da cuenta y está esperando a que le cuente algo, pero no dice nada.
Mañana pienso hablar con ella, se lo diré cuanto antes, antes de que yo pueda equivocarme.




- Me gustaría creerte, me gustaría estar siempre segura de tí y no pasar noches en vela dándole vueltas a la cabeza, me gustaría que esos pequeños detalles no me atormentaran, pero no soy capaz de evitarlo. Tengo claro que esta relación no iba a durar para siempre y menos en las condiciones que se dan entre nosotros, que siempre podría llegar otra y llenarte más, esto lo he sabido desde el principio y nunca he querido borrarlo de mi cabeza. Que lo que ha durado ya ha sido un regalo para mi, que siempre he comprendido que tú tenías otras ambiciones que yo no puedo satisfacer, que nunca podré darte la estabilidad que ansías.
Hoy como otros días he visto señales, no sé, esa excusa extraña, esa forma de no mirarme, esa respuesta sin concretar. Hoy es uno de esos momentos en que se me echan encima los temores y los recelos.
Me he quedado en la barra del bar, tomando un vino y pensando si tu y yo somos lo suficiente sinceros como para que no surjan dudas, y no logro responder con una afirmación categórica. Y no me gusta estar así. Así que si tienes algo que contarme, dímelo cuanto antes, antes de que yo pueda equivocarme.




miércoles, 17 de abril de 2013

Maldita rutina





Me revienta verte haciendo lo de siempre, la misma hora para levantarnos, el mismo desayuno durante doce años y el mismo beso de despedida cada día. Y al mediodia lo de siempre: - Cariño pon la mesa por favor.
Y yo: - No te preocupes que ya lo hago.
- Y que tal la mañana? preguntas para que no no responda o solo diga:
- Bien, como siempre y tu?
- Pues lo mismo.
Enciendo el televisor, la misma cadena, el mismo telediario, la misma presentadora y casi las mismas noticias.
A veces repetimos las anecdotas de los niños, si, esos niños que hace años se fueron de casa a buscarse la vida. A veces hablamos otra vez de lo mal que nos caen algunos familiares, pero ya no discutimos si tu madre es mejor que la mía o el pesado de tu hermano es mas tonto que el pesado del mío. Total, ya sabemos las respuestas.
Y los sabados cuando me dices: Juan hoy es día de limpieza y me das el aspirador y un cubo con agua. No dices más, no importa ya sé yo lo que sigue. Es lo mismo del sabado pasado y el anterior, y el anterior y el otro.
También a veces salimos a dar un paseo y ya no preguntamos: -Donde vamos estar tarde? porque nuestros pies van a los mismos sitios y comentamos lo mismo por el camino:
- Que viento hace en esta esquina, ya podrían cerrar la puerta.
- Ya te podías haber puesto otra camisa, siempre vas hecho un aldeano.
Y te agarras a mi brazo por el mismo lado y de la misma forma y por milesima vez te digo cambia el paso que nos vamos dando empujones.
Y cuando llueve: - Relaja el brazo,
- Nunca vas a aprender a llevar el paraguas.
Y vamos a la misma cafetería, pedimos los mismos cafés, con leche con sacarina para mi y descafeinado para ti. Y miramos a otras parejas que nos recuerdan a otras que habíamos visto el año pasado en el mismo sitio.
Hoy, salí a la calle como siempre pero tú no estabas a mi lado, entonces me dió por llorar.  

martes, 16 de abril de 2013

Y así empezaba mi historia

 

Hoy es mi cumpleaños, cuatro ya, y parece que fue ayer cuando lo empecé para no pensar en otras cosas que me estaban sucediendo.
Como cada año en el aniversario recuerdo aquella primera entrada y vuelvo a darle las gracias a André Gide por sus alimentos y a Natanael con quien tanto he querido.

El placer llamaba a mi puerta; el deseo le contestó en mi corazón; yo permanecí de rodillas, sin abrir.


martes, 9 de abril de 2013

Y el sueño es triste

 
Fernando Pessoa - A veces, y el sueño es triste

A veces, y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz.
Se vive como se nace,
sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
el tiempo muere y renace
sin que se sienta correr.

El sentir y el desear
no existen en esa tierra.
Y no es el amor amar
en el país donde yerra
Mi lejano divagar.

Ni se sueña ni se vive:
es una infancia sin fin.
y parece que revive
ese imposible jardín
que con suavidad recibe.
Fernando Pessoa - A veces, y el sueño es triste

A veces, y el sueño es triste,
en mis deseos existe
lejanamente un país
donde ser feliz consiste
solamente en ser feliz.
Se vive como se nace,
sin querer y sin saber.
En esa ilusión de ser,
el tiempo muere y renace
sin que se sienta correr.

El sentir y el desear
no existen en esa tierra.
Y no es el amor amar
en el país donde yerra
Mi lejano divagar.

Ni se sueña ni se vive:
es una infancia sin fin.
y parece que revive
ese imposible jardín
que con suavidad recibe.

viernes, 5 de abril de 2013

Tu eres de Albeniz y yo de Lorca



Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.
Una vestida de verde,
otra de malva, y la otra,
un corselete escocés
con cintas hasta la cola.

Las que van delante, garzas
la que va detrás, paloma,
abren por las alamedas
muselinas misteriosas.
¡Ay, qué oscura está la Alhambra!
¿Adónde irán las manolas
mientras sufren en la umbría
el surtidor y la rosa?

¿Qué galanes las esperan?
¿Bajo qué mirto reposan?
¿Qué manos roban perfumes
a sus dos flores redondas?

Nadie va con ellas, nadie;
dos garzas y una paloma.
Pero en el mundo hay galanes
que se tapan con las hojas.
La catedral ha dejado
bronces que la brisa toma;
El Genil duerme a sus bueyes
y el Darro a sus mariposas.

La noche viene cargada
con sus colinas de sombra;
una enseña los zapatos
entre volantes de blonda;
la mayor abre sus ojos
y la menor los entorna.

¿Quién serán aquellas tres
de alto pecho y larga cola?
¿Por qué agitan los pañuelos?
¿Adónde irán a estas horas?
Granada, calle de Elvira,
donde viven las manolas,
las que se van a la Alhambra,
las tres y las cuatro solas.