Rosalía y Galicia, 150 años de Cantares

Galicia no sería igual sin Rosalía de Castro, con su idioma particular y con toda la fuerza de su poesía.

Se cumplen 150 años de la publicación de su libro de poemas Cantares.

Si no te conozco, no he vivido

Hoy es un día especial, se juntan los astros para hacer de las suyas en mi firmamento. Hoy me dieron permiso para jubilarme, hoy empieza el verano, hoy es mi aniversario de boda. Demasiadas emociones para un solo día, hoy he salido a la calle y he respirado la brisa del mar y me ha sentado bien.




Este poema es para mi mujer que mucho me aguanta, con quien el día a día se hace cómodo y porque mantiene los pies en la tierra, cosa que yo no sé hacer.

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,
Para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
Como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

LUIS CERNUDA

 

Si me das a elegir

Entre el camino recto y el revirado, entre las estrellas o la luna, entre una sonrisa y una mirada, entre ese apretón de manos o ese abrazo, entre una escalera o una cuesta, entre ese vino y la vida, entre tus besos o tus arrumacos. Me quedo contigo

Palabras que duelen

Son palabras que duelen, a veces uno trata de no hacer caso y dejarlas ir, otras veces se clavan en el pecho como dardos envenenados y hacen daño. Me hubiese gustado darte todo lo que pedías, todo lo que necesitabas, pero mi interior no llegaba a entender; cuanto más me volcaba en tí mas me exigía él. Yo trataba de contentaros a ambos pero poco a poco los dos pedíais más y más, mi alma se deprimía, mi cuerpo se desgastaba, mi corazón se confundía.
Duele, cuando toda la vida has estado luchando por los dos y ninguno llegó a agradecertelo, ninguno te regaló una sonrisa, ni siquiera esos pequeños momentos de felicidad que todos tienen, eran lo suficiente completos como para recordarlos, la otra parte odia que estés contento si no es con ella.
Y encima dicen que soy egoista, que solo pienso en mi mismo. Tal vez lleven razón, quizás debí de abandonarme en una cuneta y haber sido solo tuyo, pero seguro que ya te habrías cansado de mi y estarias muy lejos y yo? yo ni me tendría.
Por eso la próxima vez que digas algo, piensalo, porque a veces son palabras que duelen.

De un libro que se llama Espejos

Eduardo Galeano  La sal de esta tierra

En 1947, la India se convirtió en país independiente.
Entonces cambiaron de opinión los grandes diarios hindúes, escritos en
inglés, que se habían burlado de Mahatma Gandhi, personajito ridículo, cuando
lanzó, en 1930, la marcha de la sal.
El imperio británico había alzado una muralla de troncos de cuatro mil
seiscientos kilómetros de largo, entre el Himalaya y la costa de Orissa, para
impedir el paso de la sal de esta tierra. La libre competencia prohibía la libertad:
la India no era libre de consumir su propia sal, aunque era mejor y más barata
que la sal importada desde Liverpool.
A la larga, la muralla envejeció y murió. Pero la prohibición continuó, y
contra ella lanzó su marcha un hombre chiquito, huesudo, miope, que andaba
medio desnudo y caminaba apoyado en un bastón de bambú.
A la cabeza de unos pocos peregrinos, Mahatma Gandhi inició una
caminata hacia la mar. Al cabo de un mes, tras mucho andar, una multitud lo
acompañaba. Cuando llegaron a la playa, cada uno recogió un puñado de sal.
Así, cada uno violó la ley. Era la desobediencia civil contra el imperio británico.
Unos cuantos desobedientes cayeron ametrallados y más de cien mil
marcharon presos.
Presa estaba, también, su nación.
Diecisiete años después, la desobediencia la liberó.

Un recuerdo para García Lorca en su aniversario

Nacido el 5 de Junio de 1898 en Fuente Vaqueros y muerto el 16 de Agosto de 1936 fusilado por algo que aún no he comprendido.



ALMA AUSENTE

No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.

El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.

Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.

No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de su boca.

La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.

Federico García Lorca

Ahora, en un momento.

Ahora, en un momento o tal vez en varios días, algo tiene que pasar, quizás un meteorito, un rayo, una nueva versión de Los amantes de Teruel, o tal vez nada.
Capitalismo, comunismo, anarquía, movimientos hippies, 15 emes, revuelta de comuneros, revoluciones sindicales, primaveras árabes, o yo que sé.
El capitalismo democrático que no la democracia capitalista, sufre vaivenes lógicos a su idiosincracia, es lo que hay, y si ahora estamos en una recesión es porque el mecanismo funciona bien. Los seres humanos queremos que esto sea así. Y mientras lo importante sea lo que produces y no lo que vales, seguirá siendo así. Cuando el barco vuelva a la cresta de la ola, nos habremos olvidado de esta época y los que sobrevivan procuraran que no les coja a ellos la proxima depresión.
Bueno, ese fue mi arrebato politiquero. A mi lo que me gusta es bailar o hacer el amor o beber vino o tomar el sol o simplemente dejar pasar el día mirando el azul del cielo, espantando la moscas con un sombrero de paja. Esto no es caro, bueno hay que pagar los tomates y el arroz y el vino. Tendría que aprender algún trabajo manual. Si, ya se, me gustaria ser fotográfo de esos que estan en la calle, con un caballo de madera y hacer fotos a los niños creyendose Billy the Kid. Aunque pensandolo bien, tal vez acaben en Wall Street como capitalistas democráticos, haciendo reajustes a los fotógrafos que trabajan en la calle.

Adios a Georges Moustaki

Nació en Alejandría y murió hoy en Niza, a la edad de 79 años, amante de Edith Piaf a la que le compuso la canción Milord. Le meteque fue compuesta en 1968, 1968 es un año mítico.

Con mi acento de extranjero,

judío errante, de pastor griego

y mis cabellos a los cuatro vientos,

con mis ojos totalmente deslavados

que me dan un aire de soñar,

yo que a menudo no sueño,

con mis manos de merodeador,

de músico y de vagabundo

que se pillaron en tantos jardines,

con mi boca que bebió,

que abrazó y mordió

sin saciar jamás su hambre.

Con mi boca de extranjero,

de judío errante, de pastor griego,

de ladrón y de vagabundo,

con mi piel que se frotó

al sol de todos los veranos

y de todo lo que llevaba enaguas,

con mi corazón que supo hacer

sufrir como sufrió

sin hacer historias de esto,

con mi alma que no tiene

la menor posibilidad de salvación

para evitar el purgatorio.

Con mi boca de extranjero,

judío errante, de pastor griego

y mis cabellos a los cuatro vientos,

yo vendré mi dulce cautiva,

mi alma gemela, mi fuente viva,

vendré para beber tus veinte años

y seré príncipe de sangre,

soñador o bien adolescente,

como te guste escoger,

y haremos de cada día

toda una eternidad de amor

que viviremos a morir

Y haremos de cada día

toda una eternidad de amor

que viviremos a morir

Día das letras galegas

Emilia Pardo Bazan

Al acabarse el repecho, volvió el jaco a la sosegada andadura habitual, y pudo el jinete enderezarse sobre el aparejo redondo, cuya anchura inconmensurable le había descoyuntado los huesos todos de la región sacro-ilíaca. Respiró, quitóse el sombrero y recibió en la frente sudorosa el aire frío de la tarde. Caían ya oblicuamente los rayos del sol en los zarzales y setos, y un peón caminero, en mangas de camisa, pues tenía su chaqueta colocada sobre un mojón de granito, daba lánguidos azadonazos en las hierbecillas nacidas al borde de la cuneta. Tiró el jinete del ramal para detener a su cabalgadura, y ésta, que se había dejado en la cuesta abajo las ganas de trotar, paró inmediatamente. El peón alzó la cabeza, y la placa dorada de su sombrero relució un instante.

- ¿Tendrá usted la bondad de decirme si falta mucho para la casa del señor marqués de Ulloa?

- ¿Para los Pazos de Ulloa? -contestó el peón repitiendo la pregunta. - Eso es.
- Los Pazos de Ulloa están allí -murmuró extendiendo la mano para señalar a un punto en el horizonte.- Si la bestia anda bien, el camino que queda pronto se pasa... Ahora tiene que seguir hasta aquel pinar ¿ve? y luego le cumple torcer a mano izquierda, y luego le cumple bajar a mano derecha por un atajito, hasta el crucero... En el crucero ya no tiene pérdida, porque se ven los Pazos, una "costrución" muy grandísima...............

Por si te suena.

Sí, sí, hubo una época en que tuve 17 o 20 años y por aquel entonces llevaba pantalones acampanados, los famosos minipulles, pelo largo, y hasta bailaba el sirtaki y la yenca. Recuerdo que nos sentabamos en la arena y dejabamos pasar el día riéndonos entre las olas. Pero el tiempo pasó, pasó, pasó y volvió a pasar, uno se hizo como mas mayor, mas hombre? no sé. Creo que a partir de entonces todo fue demasiado deprisa, tan deprisa que ni siquiera tengo conciencia del tiempo que ha transcurrido. Solo recuerdo esfuerzo y esfuerzos para ir con el ritmo necesario que se me exigía como persona. Bueno eso pensaba yo.

Aprendí a vestirme, a cortarme el pelo, a escuchar otra música, a leer otros libros y a hablar con otros amigos. Aprendí a consolarme de algunos fracasos, a que no siempre se puede confiar en los demás, a que hay gente que venden más de lo que hacen. 

Hoy salí a la calle y pasé por una frutería, el escaparate era espectacular, los melocotones y las sandías brillaban y las manzanas, las ciruelas, las cerezas confundían sus colores y sus aromas. Y recordé cuando pelaba una naranja en la puerta de la calle, esperando a que llegasen los amigos para ir a la playa. En la frutería sonaba una canción, aquella con la que aprendí a bailar y darme cuenta de lo que cuesta mantener la calma de los instintos.