Natanael, esta noche me hubiese gustado bailar este tango

Mañana día 16, este blog cumple su primer año, y la verdad no estuvo mal del todo. Dedicado a ti, Natanael.

Y el blog empezaba con un recuerdo de Gide, que decía:

El placer llamaba a mi puerta; el deseo le contestó en mi corazón; yo permanecí de rodillas, sin abrir.

Natanael, hay momentos en que la vida te atenaza como vulgar centolla

Te espero

Te espero cuando la noche se haga día,             
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,             
sé que no vendrás.
Sé que la distancia te hiere,
sé que las noches son más frías,             
sé que ya no estás.
Creo saber todo de ti.
Sé que el día de pronto se te hace noche:             
sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,
sé que soy un idiota al esperarte,             
pues sé que no vendrás.
Te espero cuando miremos al cielo de noche:             
tu allá, yo aquí, añorando aquellos días
en los que un beso marcó la despedida,             
quizás por el resto de nuestras vidas.
Es triste hablar así.
Cuando el día se me hace de noche,             
y la luna oculta ese sol tan radiante,
me siento sólo, lo sé;
nunca supe de nada tanto en mi vida,             
solo sé que me encuentro muy sólo,
Y que no estoy allí.
Mis disculpas por sentir así,             
nunca mi intención ha sido ofenderte.
Nunca soñé con quererte,             
ni con sentirme así.
Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.             
Mi esperanza de vivir eres tu,
y no estoy allí.
¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás...
¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?
Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí,             
porque todas las noches me torturo pensando en ti.
¿Por qué no sólo me olvido de ti?             
¿Por qué no vivo sólo así?
¿Por qué no sólo...?

Mario Benedetti

Natanael, hoy he descubierto que no solo a mi me pasa.

El sí con que te me rindes

es el silencio.

Tus besos

son ofrecerme los labios

para que los bese yo.

Jamás palabras, abrazos,

me dirían que tú existías,

que me quisiste: jamás.

Me lo dicen hojas blancas,

mapas, augurios, teléfonos;

tú, no.

Y estoy abrazado a ti

sin preguntarte, de miedo

a que no sea verdad

que tú vives y me quieres.

Y estoy abrazado a ti

sin mirar y sin tocarte.

No vaya a ser que descubra

con preguntas, con caricias,

esa soledad inmensa

de quererte sólo yo.

PEDRO SALINAS

Natanael, este año es de Miguel Hernandez

Miguel Hernánez - Sólo quien ama vuela

Sólo quien ama vuela.
Sólo quien ama vuela.

Amar... Pero ¿quién ama?
Volar... Pero ¿quién vuela?
Pero ¿quién ama?
Pero ¿quién vuela?
Sólo quien ama vuela.
Sólo quien ama vuela.

Un ser ardiente, claro de deseos, alado,
quiso ascender, tener la libertad por nido.
Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado.
Donde faltaban plumas puso valor y olvido.

Iba tan alto a veces, que le resplandecía
sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave.
Ser que te confundiste con una alondra un día,
te desplomaste otros como el granizo grave.

Sólo quien ama vuela, Sólo quien ama vuela.
Conquistaré el azul ávido de plumaje,
pero el amor, abajo siempre, se desconsuela
de no encontrar las alas que da cierto coraje.

Los brazos no aletean. Son acaso una cola
que el corazón quisiera lanzar al firmamento.
La sangre se entristece de debatirse sola.
Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento.

No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas
por estas galerías donde el aire es mi nudo.
Por más que te debatas en ascender, naufragas.
No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.

Cada ciudad, dormida, despierta loca, exhala
un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve como un élitro ronco de no poder ser ala.
El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.

ha llegado la primavera natanael

Contempla el atardecer como si el día debiera morir en él; y la mañana como si en ella nacieran todas las cosas. Que tu visión sea nueva en todos los instantes. El sabio es el que se asombra de todo.
Toda tu fatiga cerebral proviene, Natanael, de la diversidad de tus bienes. Ni siquiera sabes cuál prefieres entre todos y no comprendes que el único bien es la vida. El más pequeño instante de vida es más fuerte que la muerte, y la niega. La muerte no es sino el permiso de otras vidas, para que todo sea renovado sin cesar; a fin de que ninguna forma de vida detenga eso más tiempo del que necesita para ser nombrado. Dichoso el instante en que resuena tu palabra; Durante todo el resto del tiempo, escucha; pero cuando hables no escuches.
Es necesario, Natanael, que quemes en ti todos los libros.

Todo en la vida es sueño, Natanael, y los sueños, sueños son.

La peor forma de extrañar a alguien es estar sentado a su lado y saber que nunca lo podrás tener. Gabriel García Marquez.

A veces me despierto después de un sueño y abro los ojos y solo hay oscuridad y silencio, da igual que el sueño haya sido terrible o maravilloso, pero despiertas con la sensación de haberlo vivido con todo tu ser. Pienso que hay sueños que se viven mucho más, que situaciones en la vida real. Y no es un poco triste?.
Como ves, Natanael, la vida es mas o menos un sueño y el final oscuridad y silencio eternos, y todo lo que no se haya vivido en este tiempo, después será imposible. Por eso, quiero soñar todos los días, y cuanto mas me haga vivir ese sueño, mas contento estaré. Y quiero llegar agotado, que cuando me muera, pueda decir, no pude vivir mas porque me faltaban las fuerzas, no porque deje pasar cada sueño y cada día por estar cómodo, por no sufrir, por ser un cobarde.
En esto andaba, cuando me dí cuenta que hacía tiempo que no escribía sobre lo que siento, e incluso hace tiempo que tampoco hablamos tu y yo de lo que nos mueve, Natanael, y a veces echo de menos aquellas conversaciones duras en las que acababa llorando o me hacías sentir como el hombre mas feliz de la tierra, incluyendo Katmandú. Aún ahora hay veces que me pregunto que es lo que sientes por mi, si te aburre mi conversación o sigues disfrutando con ella, si el que seas mi amigo te enriquece o sientes que estas aguantando mis neuras y que alguien lo tiene que hacer. Enfín, casi mejor no me contestes, no vaya a ser que me quede solo.

Yo sueño que estoy aquí

de estas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida?  Un frenesí.
¿Qué es la vida?  Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

¿Qué os admira?  ¿Qué os espanta,

si fue mi maestro un sueño,
y estoy temiendo, en mis ansias,
que he de despertar y hallarme
otra vez en mi cerrada
prisión?  Y cuando no sea,
el soñarlo sólo basta;
pues así llegué a saber
que toda la dicha humana,
en fin, pasa como sueño,
y quiero hoy aprovecharla
el tiempo que me durare,
pidiendo de nuestras faltas
perdón, pues de pechos nobles
es tan propio el perdonarlas. 

Calderon de la Barca 

Cuantos infinitos destinos el azar te depara nathanael?

EN MEMORIA DE ANGÉLICA

¡Cuántas posibles vidas se habrán ido
en esta pobre y diminuta muerte,
cuántas posibles vidas que la suerte
daría a la memoria o al olvido!

Cuando yo muera morirá un pasado;
con esta flor un porvenir ha muerto
en las aguas que ignoran, un abierto
porvenir por los astros arrasado.

Yo, como ella, muero de infinitos
destinos que el azar no me depara;
busca mi sombra los gastados mitos

de una patria que siempre dio la cara.
Un breve mármol cuida su memoria;
sobre nosotros crece, atroz, la historia.


Jorge Luis Borges

Nathanael, ni siquiera se si me gusta Borges

EL INGENUO

Cada aurora (nos dicen) maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.

En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.

Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta

instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.


Jorge Luis Borges

Otro recuerdo del camino

Natanael, a veces los caminos se separan y se queda uno solo entre la multitud, posiblemente sea de esta forma como uno se encuentra mas solo, y te da tiempo a pensar lo que vives, como lo vives y si todo está correcto. Y claro, nada es como debía de ser, y lo que es peor, nada se puede hacer para evitarlo.

Y me quedo pensando si eso es verdad, si eso que nada podemos hacer para evitarlo, no es mas que una cobardía más de las que nos alimentamos a lo largo de la vida, y la respuesta es obvia: es otra cobardía. Algunas noches me despierto diciendome a mi mismo, que de mañana no pasa, que me voy a levantar y voy a poner las cosas como quiero que sean, como quiero vivirlas; y me levanto cuando suena el despertador y empieza la rutina de todos los días, y durante el mismo recuerdo lo que pensaba y me compadezco por la poca valentía que tengo y por ser tan cómodo, y dejo que pase ese día y el siguiente y el siguiente.

Natanael, no me dejes solo.